tag:blogger.com,1999:blog-7138854899244843902024-03-19T15:25:03.484-07:00Vidas en Movimiento - Lives in Movement<img src ="http://farm1.static.flickr.com/191/475067339_5a17989653.jpg" width="350" height="250" /> Marta Sanchez, Payasa sin FronterasUnknownnoreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-77022297849331590872011-11-06T19:24:00.003-08:002011-11-06T19:24:54.325-08:00English Version (Lives in Movement)<span style="font-family: arial; font-size: 78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85); font-size: 180%;">C</span>lick here to see the English Version <span style="color: rgb(153, 187, 85);">Lives in Movement</span> <a href="http://livesinmovement.blogspot.com/">http://livesinmovement.blogspot.com/</a></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-71081434651249224262011-11-06T19:24:00.001-08:002011-11-06T19:24:15.213-08:00Contacto<span style="font-family: arial; font-size: 78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85); font-family: verdana; font-size: 180%;">E</span>l blog <span style="color: rgb(153, 187, 85);">Vidas en Movimiento</span> es una recopilación de relatos de Mujeres Viajeras Contemporáneas. </span><br /><span style="font-family: arial; font-size: 78%;"></span><br /><span style="font-family: arial; font-size: 78%;">Contacto: </span><a href="http://www.blogger.com/vidasenmovimiento@gmail.com"><span style="font-family: arial; font-size: 78%;">vidasenmovimiento@gmail.com</span></a><br /><br /><span style="font-family: arial; font-size: 78%;">*Si deseas enviar tu relato escribe al mismo correo.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-39589945175177318042011-11-06T19:14:00.000-08:002011-11-06T19:56:36.461-08:00Relato de Raquel Gonçalves (NUEVO)<div style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:85%;"><span style="line-height: 115%;" lang="PT-BR">Conhecer o México por Chiapas é um belo exercício de alteridade. A descendência maia está estampada na cara de cada criança que se vê, a cada passo que se dá na rua. O país é jovem. As crianças estão por toda parte. As ruas de Tuxtla Gutierrez, capital do estado, e São Cristóbal de Las </span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifJ1pw3Wxpv8Rg0R9mgxcrUFANJ-xxFgiNrWai36pv0MMMq9epZ-1IafGaFbyZYZ2EEKIjnEzbHequ1vYQHHBj1nE0aVrhV99YHfbScWLbOL7V3yziflN1n4v1Ph9zkU0miKbwMaFbKF6n/s1600/Hermanxs+en+selva+del+alto+Huallaga%252C+Tarapoto.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifJ1pw3Wxpv8Rg0R9mgxcrUFANJ-xxFgiNrWai36pv0MMMq9epZ-1IafGaFbyZYZ2EEKIjnEzbHequ1vYQHHBj1nE0aVrhV99YHfbScWLbOL7V3yziflN1n4v1Ph9zkU0miKbwMaFbKF6n/s320/Hermanxs+en+selva+del+alto+Huallaga%252C+Tarapoto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672087870053253810" border="0" /></a></span><span style="font-size:85%;"><span style="line-height: 115%;" lang="PT-BR">Casas estão cheias de niños. A maioria estão trabalhando. Vendem artesanato enquanto cuidam também dos irmãos. Brincam nas praças e ganham o dinheiro para a próxima refeição. Achei que não me depararia com a multidão esperada apenas na Cidade do México, afinal, são 19 milhões de habitantes em todo DF. Mas por aqui também tem gente saindo pelo ladrão. Ruas sempre cheias de gente andando, muitos carros, ônibus, topics. Todos buzinam descompassadamente. O trânsito é completamente louco. E pasmem, aqui no México não se faz prova prática para tirar a carteira de habilitação. O pedestre está sempre em atenção constante (...)</span><br /></span><span style="font-size:85%;">(click para ver relato completo)<br /></span></div><p style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?elis01bphidm1ud"><span style="text-decoration: underline;">http://www.mediafire.com/?elis01bphidm1ud</span></a><br /></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;">Foto: </span><span style="font-size:85%;">Hermanxs en la selva del alto Huallaga<br /></span><span style="font-size:85%;">Cortesia de Beatrice Velarde (</span><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style="">www.beatricevelarde.com</span></a></span><span style="font-size:85%;">)</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-49320619772038064352011-02-16T16:47:00.000-08:002011-11-06T19:21:18.447-08:00Relato de María Laura Ise<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJegVrBRQqKxMHZzB0CxR6y7UkAEN4KZnenjIS1NOQ4Y1zkRQDPRSLjL2I2ZvxThRAhRIgcjEA49Rm2utaKu8JprvBiv3ntKRU8e_dYY9xMQUeEBqmGiDbtpPEts_bZRXEqf5oTg9YaHr1/s1600/Bebita+llevada+a+lo+guatemalteco%252C+Chichicastenango.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJegVrBRQqKxMHZzB0CxR6y7UkAEN4KZnenjIS1NOQ4Y1zkRQDPRSLjL2I2ZvxThRAhRIgcjEA49Rm2utaKu8JprvBiv3ntKRU8e_dYY9xMQUeEBqmGiDbtpPEts_bZRXEqf5oTg9YaHr1/s320/Bebita+llevada+a+lo+guatemalteco%252C+Chichicastenango.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574455655654074834" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >S</span></span><span style="font-size:85%;"><span style=";font-family:";" lang="ES">on muchas las impresiones que deambularon por mis adentros durante un breve paseo que emprendí junto con dos amigas de Chaco y un amigo del DF hacia Playa del Carmen y luego hacia la vecina Tulum. No caí en la cuenta rápidamente del nudo de imágenes y de detalles que iban apareciendo y se iban acumulando hasta que ayer, a varios días de regresar y animada por un diálogo con Bruno amigo de Puebla, reviví ciertos aspectos que no dejan de llamar mi atención. </span></span> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style=";font-family:";" lang="ES">La idea era pasar el fin de año en este “bonito lugar con playa”, o así era como yo lo recordaba, y encontrarme de paso a dos amistades que están viviendo allí y trabajando hace un tiempito. Todo se mezclaba con un vaguísimo recuerdo de unas ...<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:85%;" >(click para ver relato completo)</span><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal" face="arial"><a href="http://www.mediafire.com/?01fhomt6or4jrh9"><span style="font-size:85%;">http://www.mediafire.com/?01fhomt6or4jrh9</span></a><br /><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;">Foto: Bebita llevada a lo guatemalteco</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-size:85%;">Cortesia de Beatrice Velarde (</span><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style="">www.beatricevelarde.com</span></a></span><span style="font-size:85%;">)</span></p> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-23855051547387264182009-06-28T11:48:00.000-07:002011-02-05T08:57:26.334-08:00Relato de Juliana Amoretti (en Portugués)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-totbJJi9r0__xCSkllb_jbfDbngF8KIwvUynh0asKufIFBJ1rMybjO0qkwr8HZFevKCzl__jacuueMn6KtZLESc6MuuXTJ1tMq4mIUGXljngVTjdElUubDwwBsx1P7LykaEpXRAa6iR2/s1600-h/Nina+subiendo+trampol%C3%ADn,+Iquitos.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-totbJJi9r0__xCSkllb_jbfDbngF8KIwvUynh0asKufIFBJ1rMybjO0qkwr8HZFevKCzl__jacuueMn6KtZLESc6MuuXTJ1tMq4mIUGXljngVTjdElUubDwwBsx1P7LykaEpXRAa6iR2/s320/Nina+subiendo+trampol%C3%ADn,+Iquitos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352453138724430082" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >C</span>ar@s, aqui no México o movimento estudantil e social ferve no período de setembro e outubro de 2008, marcando os 40 anos do movimento estudantil de 1968. Foram diversas atividades para fortalecer a memória histórica e para dizer que a luta social segue de pé.Acompanhando a agitação da juventude e dos trabalhadores em Praga, na França, em Moscou, na Argentina e no Brasil o ano de 1968 também marcou fortemente o México. Foi uma gigantesca mobilização social que paralisou o país para discutir a situação política. Estou impressionada com as imagens e com os relatos. Foi também uma violência brutal contra a juventude e os trabalhadores.Setembro de 1968 significou o ápice do movimento libertário, crítico e socialista. No México, se espalhavam pelas escolas e fábricas os comitês de greve, e foi formado o Comitê Nacional de Greve que reunia 75 escolas, chamando para a greve geral. Foram muitas as assembléias, operários e estudantes assumiram a tarefa da propaganda, da panfletagem e da ampliação do diálogo com a sociedade, participando de brigadas populares. As manifestações pediam mudanças, educação, liberdade, trabalho, e comemoravam o início </span><span style="font-family:Arial;"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >...<br /><br /></span></span><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo) </span><br /><span style="font-size:78%;"><a href="http://www.mediafire.com/?elacraia1wtbbu3"><span style="text-decoration: underline;"></span><span style="font-size:85%;">http://www.mediafire.com/?elacraia1wtbbu3</span></a></span><br /><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Foto: Niña subiendo trampolín, Iquitos</span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Cortesia de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >www.beatricevelarde.com</span></a><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-74767516824348508832009-06-26T13:18:00.000-07:002011-02-05T08:57:44.728-08:00Relato de Ervilha (en Portugués)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGhO4zRh05_hhd2OoVy0c0mML8Mc4myigpuYVJBqsgXYn15A91RVtA3VITvgjI8s-plDkFRZdm-Dj294Oy5SKTsiAGclgYTFZVh6cnbCu7KtKNul-L7-mpnwEKYb2byusitk101BovANQD/s1600-h/13.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGhO4zRh05_hhd2OoVy0c0mML8Mc4myigpuYVJBqsgXYn15A91RVtA3VITvgjI8s-plDkFRZdm-Dj294Oy5SKTsiAGclgYTFZVh6cnbCu7KtKNul-L7-mpnwEKYb2byusitk101BovANQD/s320/13.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351735870292584146" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;" ><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >A</span>o meu redor um teatro ocupado. Inúmeros escritos pelas paredes em diversas línguas. Pude entender apenas “Venceremos”. Pessoas nas cadeiras expressam seus pontos de vista sobre um determinado tema.<span style=""> </span>Névoa de cigarro e cheiro de coragem. Não entendo absolutamente nada, elxs estavam falando grego. Algumas pessoas se exaltam e se retiram da assembléia. Percebo que voltam logo <st1:personname productid="em seguida. Era" st="on">em seguida. Era</st1:personname> só pra fazer cena. Vamos. Na porta da ocupação várias garrafas de cerveja. Reciclagem? Acho que não. Dou uma risada e continuo o caminho. Naquele momento eu não sabia onde estava. Eram as ruas de Atenas e uma hora avançada. Na esquina um policial vestido de verde segura uma metralhadora. O seu poder de fogo é sintomático em qualquer parte do mundo. Óbvio, não se tratava de proteger alguma vida e sim o estabelecimento. Pergunto para o amigo ao lado se sabia o que era o estabelecimento que o policial estava protegendo. Resposta negativa e vários outros de verde cruzam a esquina. Meu estômago agora se manifesta com calafrios. Parece que eles podem ler a minha mente, é assustador. Atravessamos ...<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo) </span><br /><span style="font-size:78%;"><a href="http://www.mediafire.com/?exkekyfzksbtey6">http://www.mediafire.com/?exkekyfzksbtey6</a></span><br /><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Foto: Mal de ojo</span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Cortesia de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >www.beatricevelarde.com</span></a><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >)</span><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;" ></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-61710973938528754482009-05-12T06:22:00.000-07:002011-02-05T09:22:16.125-08:00Relato Marcela Valera<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiAVTXnfffjDV00LNGNkorBJaSgQYwYTFk_2Ll239WDIKe7MAA_6KjXZgDR6idqekXM27FdOY18ahGacvHhhyOyCqmfPCDKC_r4PKhajWkg5JLuBt2siDX1pXyK1-UdXsX7Xg2MoNqkg18/s1600-h/12.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiAVTXnfffjDV00LNGNkorBJaSgQYwYTFk_2Ll239WDIKe7MAA_6KjXZgDR6idqekXM27FdOY18ahGacvHhhyOyCqmfPCDKC_r4PKhajWkg5JLuBt2siDX1pXyK1-UdXsX7Xg2MoNqkg18/s320/12.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334928845740245506" border="0" /></a><br /><p class="ListParagraph1" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-style: italic;"><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;" lang="ES-MX" ><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color: rgb(153, 185, 85);font-family:trebuchet ms;font-size:180%;" >H</span><span style="font-size:100%;">ace ya más de un año trabajé en una organización que inició un nuevo modelo académico: un campus flotante en el que más de 200 estudiantes de licenciatura y postgrado, maestros y tripulación de más de 50 nacionalidades interactuamos durante 4 meses. Gracias a este crucero universitario estuvimos en 11 puertos: Hong Kong y Shanghai (China), Bangkok (Tailandia), Chennai (India), Victoria (Islas Seychelles), Ciudad del Cabo (Sudáfrica), San Vicente (Cabo Verde), Barcelona (España), Estambul (Turquía), Lisboa (Portugal) y Ámsterdam (Holanda). El promedio de estadía en cada país fue de 7 días. La experiencia fue emoción pura!!! Lo mejor para mí fue haber convivido y escuchado a personas tan fascinantes, apasionadas ...<br /></span></span></span></span></p><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:85%;" >(click para ver relato completo) </span><span style="font-size:85%;"><br /></span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?22pjfh4ttrvz79y"><span style="text-decoration: underline;">http://www.mediafire.com/?22pjfh4ttrvz79y</span></a> <span style="font-family:arial;"><br /></span><br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" >Foto: <span style="font-family:arial;">Sutil presencia del próximo soberano: el plástico. </span></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" >Cortesía de Beatrice Velarde (</span><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style="font-family:arial;">www.beatricevelarde.com</span></a></span><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" >)</span><br /><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;" lang="ES-MX" > <o:p></o:p></span></p><p class="ListParagraph1" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><br /><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;" lang="ES-MX" ><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:arial;"></span></span><o:p></o:p></span></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-48895193436632885592009-02-17T18:43:00.000-08:002011-02-05T09:23:37.005-08:00Relato de Minerva Reynosa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-5COut93_k2xCUTupZTJ4YOjif_PbARiJ4hZBLZUPrnOCprv1xj0ohKL5lLi7BL3V1xW2ms46JsAk18RCuSM6pIEEsmRetWtDWqD0Axv0EQrPiHXh4AdVl_Mst53jIAvjFeWH44W_aYO9/s1600-h/01.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 212px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-5COut93_k2xCUTupZTJ4YOjif_PbARiJ4hZBLZUPrnOCprv1xj0ohKL5lLi7BL3V1xW2ms46JsAk18RCuSM6pIEEsmRetWtDWqD0Axv0EQrPiHXh4AdVl_Mst53jIAvjFeWH44W_aYO9/s320/01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303964535546567906" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:78%;"><span style=";font-family:Arial;color:black;" ><o:p></o:p></span></span><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 185, 85);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">L</span></span><span style="font-style: italic;">a doblada de Maruecos</span><br />finalizando comenzando: algodonales city se percibía non cálida en el imaginario de no tenernos ahí. lectura con rafa muñoz zayas y cotorreo con su clika punk´rocker. living algodonales está pendiente... hacia sevilla el tren que encontramos hasta la segunda vuelta de un taxi de 6 euros. tiempo perdido con desvelada ansiosa de días maravillosos & whiskey. yo cerveza... cerdo ibérico sobredosis las venas: carne para mi sangre. algeciras to tanger. ferry. clientela de la variada pinta índole. moros blancos güeros nos los mexas. un pasaporte ante mis ojos. no el mío otro otro lado: ella ojos moriscos con alla access al país de las maravillas machistas. es la religión... course. todo es una lógica compuesta como nosotros a ellos no nos entedemos del todo. pasaportes mexicanos con mexicanos a bordo. que si el migra le dice a pepe que ha cambiado y que su pelo rubio blonde alemaneizado questoquelotro... bla... pases de abordar con asiento libre: de dónde eres. y ahí comenzamos a charlas sobre nuestro terruó ... </span><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;color:black;" ><br /><!--[if !supportLineBreakNewLine]--><!--[endif]--></span><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" ><br />(click para ver relato completo) </span><br /><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.mediafire.com/?ttknbcibeux4s98">http://www.mediafire.com/?ttknbcibeux4s98</a></span><br /><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Foto: Marilyn deshilachada</span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Cortesía de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >www.beatricevelarde.com</span></a><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >)</span><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 19.2pt;"><span style=";font-family:Arial;font-size:12px;color:black;" > </span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-72970943599256238612008-03-22T20:18:00.000-07:002011-02-05T09:25:03.318-08:00Relato de Francesca Gargallo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirtLfUrZ3efDen3GXa0O56RBluxB5TXrD9U8WaHzwJMcNWlcmqzpkFVdOtedW_0YR25e6arwSnCCPJal5b9_hrOI6wGnUgquWQTmRuky5ZN2jr6PZPO8eCxrDJZzsvN7dwhNHgcLs45PTG/s1600-h/03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180774840905520050" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirtLfUrZ3efDen3GXa0O56RBluxB5TXrD9U8WaHzwJMcNWlcmqzpkFVdOtedW_0YR25e6arwSnCCPJal5b9_hrOI6wGnUgquWQTmRuky5ZN2jr6PZPO8eCxrDJZzsvN7dwhNHgcLs45PTG/s320/03.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >P</span>ara decidir irnos de Wutaishan, lo cual no estábamos nada seguras de querer hacer, tuvimos que recurrir a algunos antídotos contra el embrujo del lugar: invocamos el mal olor de los baños de la estación de autobuses, intentamos pensar en lo mucho que nos aburriríamos muy pronto, recordamos el horror de las lucecitas navideñas en los techos de los templos en medio de las montañas. Aún así nos costó dejar la paz, la posibilidad de una verdadera introspección que ofrecen las calles, los templos, las stupas, los gestos pausados de los monjes, las escrituras leídas en las escaleras que llevan a la stupa blanca del Buda Sakiamuni. Finalmente nos subimos a un camión viejo y destartalado hasta Tai Yuen y de ahí, tras cruzar una ciudad grande y fea hacia otra estación, en un camión un poco mejor hasta Pingyao.<br />La ciudad enteramente amurallada es más bella de lo que imaginábamos. Los muros de la ciudad, construidos en 1307, contienen pequeñas joyas muy antiguas, como una de los primeros bancos del mundo –La Casa de la Prosperidad Sonriente-, la casa de los primeros guardia del cuerpo, talleres de artesanos de todo tipo.Turística sin lugar a dudas, sobrevive a pesar de la escasez de agua y del viento, gracias a sus paisajes, sus callecitas, sus diversas iglesias –entre ellas una cristiana de rito nestoriano- y tienditas de todo tipo de chácharas, antiguallas, papeles cortados, rentas de bicicletas. Nos imaginamos que dejaríamos a mi hermano Federico y a Guillermo por horas pelear, tratar, tirar sobre los precios con todos estos chinos que le ganan a los turcos como ...</span><br /><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span><br /><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo) </span><br /><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?23ooy4jyy2hgcyg">http://www.mediafire.com/?23ooy4jyy2hgcyg</a></span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Foto: Atardecer con el horno </span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Cortesía de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >www.beatricevelarde.com</span></a><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >) </span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-26838250542472513772008-03-15T21:09:00.000-07:002011-02-05T09:26:05.174-08:00Relato de Mariana Berlanga<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOVR6Cimw71TjydzJQWEar_mdObMyAu4d1sshxU0LSPiExhCpw0ehhGwjyBb9_FnvhPXr9VCGVqfz8tMPMyly4Ee3N0sdgXRhU53prltMVk6jFZaVj6EBe6V6JlbkvA-8PjLvx5TERV3ju/s1600-h/02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178189100761699602" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOVR6Cimw71TjydzJQWEar_mdObMyAu4d1sshxU0LSPiExhCpw0ehhGwjyBb9_FnvhPXr9VCGVqfz8tMPMyly4Ee3N0sdgXRhU53prltMVk6jFZaVj6EBe6V6JlbkvA-8PjLvx5TERV3ju/s320/02.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >L</span>os domingos el centro de la ciudad es un mosaico de colores y algarabía. Predomina la comida; los elotes y los dulces típicos que hacen que la plaza se impregne de un peculiar olor. También hay vendimia de telas, y de trajes típicos de las k’iche’s. Si uno camina por la plaza principal, inevitablemente se topa con personas que hablan a través de un micrófono. Al parecer, pararse alrededor de ellos y escucharlos constituye, aquí, una de las principales diversiones domingueras. Uno habla de animales, otro de brujerías, pero los que acaparan más la atención de la gente son los cristianos que pregonan su fe a través de la música popular. “Ayúdame señor”, canta de manera rítmica la voz llorosa de una mujer, la cual dicho sea de paso, me obliga a un morboso acercamiento hacia el grupo de gente que la rodea: algunos como yo miran sorprendidos, otros se unen a la plegaria, se toman de la mano y rezan en voz alta. </span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >A pesar del calor intenso, la gente permanece horas en la plaza principal. Hay familias enteras, chiquillos que corren de un lado para otro o andan en bicicleta. También es común ver grupos de hombres por un lado y de mujeres por otro; ellas casi siempre caminan de la ...</span><br /></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" ><p></p>(click para ver relato completo) </span></div><div align="justify"><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.mediafire.com/?6rc29fv2st95cgb"><span style="font-family: arial; font-size: 78%;">http://www.mediafire.com/?6rc29fv2st95cgb</span></a></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Foto: Uvas<br />Cortesía de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >www.beatricevelarde.com</span></a><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-79337511747231301032008-02-22T16:46:00.000-08:002011-02-05T09:27:20.075-08:00Relato de Romina Lerussi<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1X5QN6APKoxLGVXxMrYzZNFg162593KWA9mUtg4LrmCLjUYsgIeLikhYwVnq2QHxz6dKSUt1egI30RJLMXT7YeyZiN8t9ALlH3v0FaZM5W5JHOmhEv6Qxm5A3Zdy7K8qC_W4M3aEDLlQZ/s1600-h/Claustro+de+la+Compa%C3%B1ia+de+Jesus,+Arequipa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5169976061518670562" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1X5QN6APKoxLGVXxMrYzZNFg162593KWA9mUtg4LrmCLjUYsgIeLikhYwVnq2QHxz6dKSUt1egI30RJLMXT7YeyZiN8t9ALlH3v0FaZM5W5JHOmhEv6Qxm5A3Zdy7K8qC_W4M3aEDLlQZ/s320/Claustro+de+la+Compa%C3%B1ia+de+Jesus,+Arequipa.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >A</span>bro la puerta y en el jardín hay un puente, helechos, vegetación verde, tupida y húmeda. Corretean ardillas y está lleno de pajaritos. Cierro los ojos y siento el ruidito del agua shhhhhh shhhhhh. Entro, suena una musiquita suave y el aroma del café recién preparado me estremece. Cojo una taza blanca con bordecito rojo, me sirvo café, lo endulzo con azúcar dorada. Miro hacia afuera, me río. Celebro la libertad (en la casita en la jungla de un rincón de Sabanilla, San José, Costa Rica).<br /></span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><breves>Breves postales de estas tierras</breves></span></div><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><br /><div align="justify">Limón no sólo es una fruta deliciosamente amarga. Es además la capital de uno de los departamentos más bananeros del caribe de Costa Rica. La gente en las calles se comunica en un lenguaje que no es el castellano, sino un slang del inglés. Vinieron de Jamaica los bis abuelos y las bis abuelas de muchos-as de ellos-as a trabajar en condiciones de pseudo esclavidud. Había que modernizar el país y hacer las grandes vías del tren que ahora mueren corroídas por el paso del tiempo y la falta de uso... </div><br /><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:100%;" >(click para ver relato completo)<br /></span><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.mediafire.com/?1myb6spb4s0qfo5"><span style="font-family:arial;"><span style="text-decoration: underline;">http://www.mediafire.com/?1myb6spb4s0qfo5</span></span></a></span><br /></div><span style="font-size:100%;"><br /></span><div align="justify"><span style="font-size:100%;">Foto: Claustro<br /></span><span style="font-size:100%;">Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a></span><span style="font-size:100%;">) </span></div></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-27044889800930544112007-04-30T15:15:00.000-07:002011-02-05T09:28:46.730-08:00Relato de María Cristina Herdoíza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGjpOajRqIy1nKWrvA9R5oQ_Ay7GBNSkU54AIvejE97IaO3I95MQmAAstbzojX99XIezqTjVaM2ohppElaB6lEbt7PBiFmYslZjz29njI5Ir214_0hVMAwYCDV3yj0plylC92lpsDEv03D/s1600-h/Vendedora+de+pl%C3%A1tanos,+Hampi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145793169793792978" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGjpOajRqIy1nKWrvA9R5oQ_Ay7GBNSkU54AIvejE97IaO3I95MQmAAstbzojX99XIezqTjVaM2ohppElaB6lEbt7PBiFmYslZjz29njI5Ir214_0hVMAwYCDV3yj0plylC92lpsDEv03D/s320/Vendedora+de+pl%C3%A1tanos,+Hampi.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:courier new;font-size:180%;" >E</span>l viaje es un abrazo constante en el que uno sueña en presente” </span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >El verbo viajar tiene que ver con la locura...es la materialización del sueño, de lo imaginado, la cercanía de ese horizonte que nos hace caminar hacia la utopía. </span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Mi viaje empezó en los sueños y así, por casualidades de la vida, el 19 de diciembre pude partir con un compañero de viaje, casi sin pensarlo Colombia, por toda su realidad y por como la pintan los medios es un antidestino para la mayoría, un país que hay que evitar, una ruta que es preferible hacerla en avión, por los cielos y mirarla desde lejos. Nosotros decidimos cruzarla por tierra y en bicicleta. Nunca pensamos en la guerrilla y los paramilitares, más bien nos animó siempre la idea de conocer lo que todo el mundo se priva de hacerlo. </span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Juli; uno de los bicicletos , partió desde Ecuador y nos encontramos en Pasto para continuar juntos hasta donde fuera posible. Romper la cotidianidad de la ciudad y apropiarse de un día a día siempre diferente fue fácil y creo que me enamoré de esa antirutina. Nos persiguieron durante 40 días amanaceres diferentes, sonidos de miles de aves, olores diversos y gente maravillosa. Cada día y cada encuentro eran un abrazo, un café, una sonrisa, un disparate. Sí, Colombia es un disparate, un desbarrancadero alucinante, donde la gente vive a ...</span> <div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><br /></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);">(click para ver relato completo)</span> </span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?sgjcy016rw3a65g">http://www.mediafire.com/?sgjcy016rw3a65g</a></span></div><p><span style="font-family:arial;"><span style="font-size:78%;"></span></span></p><p></p><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:arial;">Foto: Vendedora de plátanos, Hampi<br /></span><span style="font-family:arial;">Cortesía de Beatrice Velarde (</span></span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >www.beatricevelarde.com</span></a><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >)</span> <p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-13341331880406053932007-04-30T15:09:00.000-07:002011-02-05T09:29:47.934-08:00Relato de Sandra Piedrahita<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDPVeOe9M1ik-2xzhUSavxEN73gQumKqTWZXg_3TnYS9frRzJI7J0Pfl0Thr-VN-7GBnvgYhqEcHnSEIINgKCi9LR2X8iIO9-1CV89o5QbhrHDpSuXrDZ-W5fo7tFNzcxQ6YXM2GSu6tr/s1600-h/Trigo+maduro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5098025515941721954" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDPVeOe9M1ik-2xzhUSavxEN73gQumKqTWZXg_3TnYS9frRzJI7J0Pfl0Thr-VN-7GBnvgYhqEcHnSEIINgKCi9LR2X8iIO9-1CV89o5QbhrHDpSuXrDZ-W5fo7tFNzcxQ6YXM2GSu6tr/s320/Trigo+maduro.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >U</span>n finalizar de semana, bastante interesante y para culminar, decidimos Phoebe y yo salir a un bar. Ella tenia una cita con un mancito con el que sale, baterista de una banda Grunge,Pablo, así que me arriesgué a estar en ese lugar con mucha expectativa, un bar, que bueno, saben como me gustan los bares y este prometía mucho, rock y metal, Punk, que emoción!!</span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Llegamos al lugar, no se a que hora, aqui no importa, siempre hay buses y la gente no se a que hora duerme, habia mucha people en la calle y en la entrada ha este lugar, llamado "Alternativa" desde afuera, nada interesante, olor a bareta y vino se mezclaban con los perfumes de la gente, melenas largas, caras pintadas al estilo The cure, muchas crestas, muchos brillantes, terciopelo, pelos de colores... dos gorilas en la entrada, me dicen que tenemos que seguir, la fila era corta, aqui todos hacen fila, existe una cultura fuerte de no quebrantacion de la norma, sera por la de la dictadura? algo tubo que haber dejado esta epoca, que se repite entre la gente joven, seguimos al interior del lugar, es oscuro, pasamos a una entrada tipo voletería para cine y pagamos las entradas, luego continuamos por otro pasillo, había gente en el suelo borracha, mujeres jóvenes y hombres también, luego bajamos unas gradas largas con un descaso, mas gente en el piso, un poco mas de luz, nos permitió observar algunos rostros, todos ellos muy jóvenes, de 13 a 22 mas o menos, era increíble, me sentí como anciana, sin embargo continuamos al primer ambiente del lugar, el sonido me indico que estilo era, las voces se mezclaron con el canto de ...</span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo)</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><a href="http://www.mediafire.com/?2x18is6gugy6w21"><span style="font-family: arial; font-size: 78%;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: 78%;">http://www.mediafire.com/?2x18is6gugy6w21</span></span></span></span></a></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><p></p>Foto: Trigo maduro<br />Cortesía de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style="font-size:78%;">www.beatricevelarde.com</span></a><span style="font-size:78%;">)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-48150769887225165692007-04-27T22:23:00.000-07:002011-02-05T09:31:50.601-08:00Relato de Beatrice Velarde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWQS1v2RGiQIjPQeJFewQnmPv41gk-HhDXcxS6scTvMCa636KnTtOTlh_dHR2TfwAq0lcxNgEBBL1c7_aj5Txp8xX4AiBiYmt57F1TjYAgu8GlvPWIoHg5Y6i-mgT68-Rz-v23-Sq6y-C8/s1600-h/Mercado+de+abastos,+Puno.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5059692669037073618" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWQS1v2RGiQIjPQeJFewQnmPv41gk-HhDXcxS6scTvMCa636KnTtOTlh_dHR2TfwAq0lcxNgEBBL1c7_aj5Txp8xX4AiBiYmt57F1TjYAgu8GlvPWIoHg5Y6i-mgT68-Rz-v23-Sq6y-C8/s320/Mercado+de+abastos,+Puno.jpg" border="0" /></a><br /><div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:times new roman;font-size:180%;" >A</span><span style="font-family:arial;">l ritmo de la fortuna<br /><br />Tiempo de moverse. He pasado las pruebas de prudencia y templanza en Vagator Beach con sobresaliente. En una escala del cero al veinte; quince. Una lástima no cargar libreta de notas, de infantes sólo sirven pa' calcar la firma de los padres. Pero con este calor, a quien le importa la calificación. Que si no me voy, mi vida amenaza con derretirse. Además ando inquieta, medio caprichosa y demasiado susceptible. Son esos días. Marcados por dos fechas calendarios. ¿Sólo dos?, me pregunta una amigo. Ay Cachemire, le digo, interpreta mi modestia. Claro que hay sus sorteados, pero por lo menos dos son firmes e inquebrantables.<br /></span></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Confidencia que vuelve rápidamente al baúl de los recuerdos, gracia a la aparición de un anuncio que, de manera estelar, se le sobrepone. En el, las letras dicen clara y seductoramente Moto Rent. Caigo literalmente rendida ante tal ocurrencia. Es más, me sorprende ser a veces más fácil que la tabla del uno. Y es que para que hacerme la estrecha, la fragancia de la autonomía me tira.<br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><p></p>-Mr. How much the moto. <p></p></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >-150 ruppies. </span><p><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >-Hummm, I can back... No, I go now. </span></p><p><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >¿Cómo era la cuestión? Rang, raaaang. Perfecto, este es el acelerador. Este debe ser el embrague. OK., tu misma eres.<br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></p><p><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >-¿Destino?. Digo no, ¿sabes a donde vas?.<br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></p><p><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >-#@&%$. Garabatos varios... Mente querida, cariño, mejor no intervengas ... </span></p></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);">(click para ver relato completo)</span> </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?5m4th67vbxzyt1h">http://www.mediafire.com/?5m4th67vbxzyt1h</a></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><br /><p></p>Foto: En el mercado de Puno</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-33776544858311213802007-04-27T22:20:00.000-07:002011-02-05T09:32:48.022-08:00Relato de Marysol Patiño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKUMFecSvqpauk1Tf5z-_IMg-E0zyz0XqKcbQYffc0ZBhE1vf8vvTV8YwVlGLoaeQmX8mLhwamGGCcn_fk-k9hZfoZT3Eri2Ry2sDZhIMaYJCM8tp1l5luZCP3YW8zmclHaS1-zIFntbsA/s1600-h/Mar%C3%ADa+Fernanda+en+su+ventana,+Livingston.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058634736987689858" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKUMFecSvqpauk1Tf5z-_IMg-E0zyz0XqKcbQYffc0ZBhE1vf8vvTV8YwVlGLoaeQmX8mLhwamGGCcn_fk-k9hZfoZT3Eri2Ry2sDZhIMaYJCM8tp1l5luZCP3YW8zmclHaS1-zIFntbsA/s320/Mar%C3%ADa+Fernanda+en+su+ventana,+Livingston.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:times new roman;font-size:180%;" >A</span>quí estoy como el caracol, con el texto a cuestas, la casa, la palabra, la imagen, los encuentros. Esta persistencia por la pasión por escribir, por resistir, por viajar, por eludir el ancla de la rutina.<br />Mientras el tiempo se divierte con mis avances y tardanzas, mi vocación de nómada, busca en su mochila una historia, una aventura, personajes. Encuentro entre mil papeles, un mapa con pistas secretas y signos con débil elocuencia pero ningún rastro del hallazgo de los sueños, de la utopía. Para olvidarlo y entretenerme durante el viaje y la búsqueda revelo los mensajes en cada epístola disfrazada de aprendizajes, de encuentros y desencuentros de viajeros y viajeras.<br /><br /><strong>Primera parte:</strong> Cartas añejadas en la mochila<br /><br /><strong>Epístola tercera</strong><br /><br />Estimado colega migrante: Hoy en las noticias (siempre malas, nunca buenas), de un diario tico (costarricense) informaron sobre la muerte de veinte ecuatorianos en las fértiles aguas del Lago de Nicaragua que intentaban llegar por la vía irregular , en una pequeña embarcación que excedía su capacidad de “transportar” personas. El suceso me conmovió tan profundamente, que siento un nudo en mis vísceras. Me quito el disfraz cáustico, y les escribo con la desnudez del dolor y el espanto. Me ahogo en las preguntas ...</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;" >(click para ver relato completo)</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?4wo03z8ya1j239f"><span style="font-family: arial; font-size: 78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);"></span></span></a><a href="http://www.mediafire.com/?4wo03z8ya1j239f">http://www.mediafire.com/?4wo03z8ya1j239f</a></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><p></p>Foto: María Fernanda en su ventana, Livingston</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-39646323859177169812007-04-27T22:17:00.000-07:002011-02-05T09:34:21.602-08:00Relato de Ana Teresa Lecaros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtYZupiIt6kxH6xcRX1_a-tfLMPxo67K4Yax3lABoCQwDpO4oa27QrnamyXyREgEO7gD6lm_lL2DTQA_sCjoW2RgKnCEwzQYqhuTMA0WBTkc-KgQZSslrHUuDE0_Z_GFgkVF5vzPuw08iM/s1600-h/Mujer+del+antiplano,+Lago+Titicaca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058641256748045202" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtYZupiIt6kxH6xcRX1_a-tfLMPxo67K4Yax3lABoCQwDpO4oa27QrnamyXyREgEO7gD6lm_lL2DTQA_sCjoW2RgKnCEwzQYqhuTMA0WBTkc-KgQZSslrHUuDE0_Z_GFgkVF5vzPuw08iM/s320/Mujer+del+antiplano,+Lago+Titicaca.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:180%;" >T</span>exto 1 (Beijing, junio del 2005)<br /><br />Hola hermanito,<br /><br />te cuento un poco de mi viaje a Xian, por fa, si quieres, reenvíale este mail a mi mamá. Yo debo llamarla por teléfono estos días para contarle, pero seguro que le alegrará ver algo escrito.<br /><br />¡Ah!, gracias por avisarme lo del día del padre, aunque fue en vano, porque llamé y llamé, la conexión estuvo dificilísima ese día, pero logré dejarle dos mensajes.<br /><br />El viaje fue corto, dos noches en tren (a la ida y a la vuelta) y una noche en Xian, Xian, significa la paz del Occidente (xi, oeste; an, paz) fue durante mucho tiempo la capital del imperio chino, ya no recuerdo en que época, pero antes se llamaba Chang'an, cuando dejó de ser capital le cambiaron el nombre.<br /><br />Allí están los famosos guerreros de terracota. Son en verdad impresionantes. Fueron descubiertos recién en 1974, cuando unos campesinos, de casualidad, se encontraron con fragmentos de terracota cavando un pozo. Son guerreros dispuestos por el emperador no sé cuantitos para que protejan su tumba y peleen con él en el más allá. No se sabía nada de la localización pues este salvaje hizo matar a todos los obreros para que no se sepa dónde quedaba su tumba. Son guerreros de tamaño natural, no son una pieza, son dos, la cabeza está suelta. La razón es que la cabeza no se hizo con molde. Todos los rostros son diferentes, es alucinante. Es mostro ver la disposición de los guerreros, ordenados en líneas y separados por paredes, también hay caballos y carruajes. Yo sólo vi uno de los sitios, son tres excavados hasta ahora y se dice que es probablemente mucho más grande. También hay, debajo de una colina, una ciudad subterránea, que el emperador ...</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><br /><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo)</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85); font-family: arial;"><span style="font-size: 78%;"><a href="http://www.mediafire.com/?4d9y5hgqj5mwl2o"><span style="text-decoration: underline;">http://www.mediafire.com/?4d9y5hgqj5mwl2o</span></a></span></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ><p></p>Foto: Mujer andina, Perú</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" >Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-88640823131028302682007-04-27T22:12:00.000-07:002011-02-05T09:35:28.441-08:00Relato de Carmen Liliana Chona<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS49GUSCjrLrh-kZRwx28xvSuWdMD7LCYhSVgBoqvjvem3XJQmV-qz4jQg3lqZN42mmNUeunr4cZwjdjeffzn3xecDQH7cukxDDtdrcg9iGAv7tkaVNNCbQyhmUW0jAe9LQ9ybsW_mLEB_/s1600-h/Mujeres+Padung,+Tailandia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058645830888215458" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS49GUSCjrLrh-kZRwx28xvSuWdMD7LCYhSVgBoqvjvem3XJQmV-qz4jQg3lqZN42mmNUeunr4cZwjdjeffzn3xecDQH7cukxDDtdrcg9iGAv7tkaVNNCbQyhmUW0jAe9LQ9ybsW_mLEB_/s320/Mujeres+Padung,+Tailandia.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:180%;" >M</span>aravillosas amigas y queridos hermanos,<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Les envío esas imágenes y en ellas mi amor.<br />La mayoría tomadas con una super cámara manual que nos costo 17 dólares, (lo más barato) cámara de la que estoy un poquito desilusionada, pero se le hace, ahí vamos logrando alguna cositas, de 36 exposiciones, que salgan 4 bien. ¡Animo!<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >La primera “Tejer es un juego de niñas”, la segunda y la tercera. Corresponden a un taller de Tejidos en Quito que hice en el PMT (programa del muchacho trabajador) Son niñas y niños que trabajan en la calle, vendiendo dulces, limpiando zapatos, ya saben. Y participan de este programa. Allí trabaja un amigo y me invitó a compartir un día en el programa y por supuesto, Vamos a tejer!<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Ese fue mi primer taller Protejer en el viaje, la idea es poder transmitir lo que me gusta, es lo que puedo hacer. Principalmente compartir con niñas, niños, mujeres, grupos que sonrían con la idea de hacer una labor con las manos.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Los talleres son de mi corazón, gestiono para que aporten los materiales. ¿Les gustaría participar de este taller itinerante? Lo pueden hacer escribiéndome datos que tengan de organizaciones o amigos y amigas en Suramérica o si saben a quien puedo escribir para que haga sus aportes en dinero para facilitar la misión.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >En Ambato construí mi primera casita, de la serie retazos (materiales reciclados y de lo que me han ido regalando en el camino, agujas, hilos, telas, botones)<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >En Riobamba hice taller con varias mujeres jóvenes, no hay registro. En esta pequeña ciudad, provincia del Chimborazo pase el 8 de marzo, ya les había contado, ahí participé con las mujeres indígenas y también con las escritoras contemporáneas en un recital de poesía.<br />Otra de las cosas que estamos haciendo, es conversando acerca del impacto ...</span></div><br /><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo)</span></div><div align="justify"><a href="http://www.mediafire.com/?gu4ccp60zj7u0n4"><span style="font-size: 78%;">http://www.mediafire.com/?gu4ccp60zj7u0n4</span></a><span style="font-size:78%;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><p></p>Foto: Mujeres Padung, Tailandia</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-10395172838413864362007-04-27T22:06:00.000-07:002011-07-11T14:43:14.609-07:00Relato de Rosana Meireles<a style="font-weight: bold;" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWBatRMnssaST-nLhisI0EnqW6q9gdJok485mB7-D9z_GR6mqLQhKXSLIoU9IH8sE42tOSz4FybWrCIMQ5ySIIDa7dOpg3aZPeTIuu6SBdgqqSTB3iGX32eNpGL1PhlNU7SlRuazb542wd/s1600-h/Apu+Mam%C3%A1+Ver%C3%B3nica,+Cusco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058936063303242706" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWBatRMnssaST-nLhisI0EnqW6q9gdJok485mB7-D9z_GR6mqLQhKXSLIoU9IH8sE42tOSz4FybWrCIMQ5ySIIDa7dOpg3aZPeTIuu6SBdgqqSTB3iGX32eNpGL1PhlNU7SlRuazb542wd/s320/Apu+Mam%C3%A1+Ver%C3%B3nica,+Cusco.jpg" border="0" /></a><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> 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Conocía algo de la historia de la lucha haitiana, sabía que el terremoto había ocurrido casi 1 año y medio atrás y que el país pasaba por lo que llamaban ´reconstrucción´´, además de que los militares de Brasil andaban por allá hacía 7 años. </span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:78%;"> En el bus charlé con una policía salvadoreña de la MINUSTAH (Misión de las Naciones Unidas para la estabilización del Haití) que me dijo que en la noche no había luz en la mayoría de los lugares. Realmente me di cuenta que mi logística era ninguna o muy precaria, no iba a hacer trabajo voluntario ni nadie me esperaba en la terminal de Caribe Tour. Cómo nosotras llegaríamos en la noche, lo único que me quedó fue pagar 20 dólares y pegar un ´´táxi´´, léase un hombre ofreciendo el servicio de transporte que lo llamó de táxi. Bienvenida mujer sola a Puerto Príncipe, ciudad de más de 2 millones de habitantes. Haciendo turismo o voyerismo en un país en donde los turistas no existen. Por suerte no era viajera princ...</span><br /></div><div><div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:times new roman;font-size:180%;" ></span></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo) </span></div><div align="justify"><a href="http://www.mediafire.com/?boaowd2yc4krsw5"><span style="font-size:78%;"></span></a><span style="font-size:78%;"><a href="http://www.mediafire.com/?45bmuhs1d6glmd0">http://www.mediafire.com/?45bmuhs1d6glmd0</a><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><p><span style="font-size:78%;"></span></p><span style="font-size:78%;">Foto: Apú Mamá Verónica, Cusco</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Cortesía de Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style="font-size:78%;">www.beatricevelarde.com</span></a><span style="font-size:78%;">)</span><br /></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-10609241656030829222007-04-27T22:02:00.000-07:002011-02-05T09:37:24.302-08:00Relato de Kathrin Witschi<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEj6jbB1woS6IDtVqDEAj63BI_v1AGK6xs5U26r6ui8JeSB19mAS1GW2o8cQY_qkD7ijL2kM9cEqqQ-WY-ro7fuybbUmmdAMVXuZuvQCUrkSk0N7f2ATKyzm6zKF0lgtcsTX4U49bdQXZO/s1600-h/Campesinas+de+Madhya+Pradesh+cortando+mijo,+India.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058950271055057890" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEj6jbB1woS6IDtVqDEAj63BI_v1AGK6xs5U26r6ui8JeSB19mAS1GW2o8cQY_qkD7ijL2kM9cEqqQ-WY-ro7fuybbUmmdAMVXuZuvQCUrkSk0N7f2ATKyzm6zKF0lgtcsTX4U49bdQXZO/s320/Campesinas+de+Madhya+Pradesh+cortando+mijo,+India.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:180%;" >L</span></span>a mamita gringuita de Tocagon<br /><br />El julio cumplí con la mitad de mis estudios, dos años ya terminados, dos más que acabar. ¿Qué mejor cosa se puede hacer que coger un semestre de vacaciones, viajar y dejar un poco de aire por la cabeza? Busqué trabajo en Cuba pero no encontré nada y el último día del semestre se acercó rapidito, así que era necesario tomar una decisión.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >¿Por qué no Ecuador, donde una amiga de mi ya lo pasó rebien? El boleto compré sin hesistar mucho, ida en julio a Quito, la vuelta el fin de enero desde Lima. Me despedí de mis amigos, de la familia, traí tapas a la oficina de correo el último día de mi trabajo y las cinco de la mañana, la maleta hecha, pero sin la puta idea que iba a hacer los próximos séis meses, me fui al aereopuerto.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Después de más de 24 horas en trámites y aviones – y detesto los aviones, tanto que una vez desde Moscú a Beijing me fui en tren – con la amiga Selin y su mamá, la Conny, llegamos finalmente a Quito. ¡Que ciudad bien larga pero todo flaca! Ya me lo indicaron las lucecitas llenas de promesas, como aterrizamos de noche. Al recoger la primera sorpresa mala: la mochila estaba dañada, el pequeño botiquín que llevé robado. La bienvenida de la policía migratoria tampoco era la más caliente, pero afuera esperaba un amigo de Selin y Conny para llevarnos a su casa., llorando de alegría mientas conducía. ¡Y tan rica la ducha y el primer ron en un ambiente tan acogedor!<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >¡Que emoción estar en el continente americano! Ya en el aereopuerto de Caracas, donde cambié de avión, tenía ganas enormes de besar el suelo sin saber por qué, y acá estaba la respuesta: la gente tan linda que conocí, atardeceres que coloraron los Andes, los viajes en autobús con vendedores ambulantes – cosa impensable en Europa – la fruta rica, en fin, todo. Entonces me enamoré de ese país, quizá del continente entero, a pesar de que lo conozco tan poco todavía. En ese primer viaje pasaba horas tras horas en el bus sin pensar en nada, con el único sentimiento de que está bien en donde estoy, que este es mi lugar, quizá hasta mi origen, mis raíces. Del Puyo en el Oriente ...</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><br /><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo) </span></div><div align="justify"><a href="http://www.mediafire.com/?2lad9zrt2n63qxl"><span style="font-size: 78%;">http://www.mediafire.com/?2lad9zrt2n63qxl</span></a></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><p></p>Foto: Campesinas de Madhya Pradesh cortando mijo</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span></div><div align="justify"></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-25246818525642562632007-04-27T21:59:00.000-07:002011-02-05T09:38:17.837-08:00Relato de Cynthia Rimsky<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8nH7pvQIItuRjIuOlLMi-1GOVQ-9-cl452djBJddXjUcWyAviny-b1_6WHqWuy4xHt_uE7OTQ6briZafESihKFgfEWqvPV_uzqlobRW-Hgx2pqzp3wgCOAAF9Jkv7hWG5xUWE7N_FCOFK/s1600-h/Cord%C3%B3n+verde+de+ciudad+ut%C3%B3pica+de+Auroville,+India+del+Sur.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058960149479838722" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8nH7pvQIItuRjIuOlLMi-1GOVQ-9-cl452djBJddXjUcWyAviny-b1_6WHqWuy4xHt_uE7OTQ6briZafESihKFgfEWqvPV_uzqlobRW-Hgx2pqzp3wgCOAAF9Jkv7hWG5xUWE7N_FCOFK/s320/Cord%C3%B3n+verde+de+ciudad+ut%C3%B3pica+de+Auroville,+India+del+Sur.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:180%;" >A</span>lbum de familia<br /><br />Ortuzio dice que los mercados persas son al diván del psicoanalista, pero ahorrándose el dinero. Los objetos allí exhibidos despiertan evocaciones que nos recorren a la manera de un álbum íntimo y social.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Las familias cuyos pasados se remontan a la historia de Chile encuentran cosas que, aún cuando desconocidas, están impresas en su memoria, que es también la memoria del país. Para los emigrantes, la historia es una línea trunca y el recorrido por dicho mercado tiene más relación con la imaginación que con la memoria.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Un domingo de octubre de 1998, encontré en el Persa de Arrieta, en Santiago, un pequeño álbum rectangular de 11,5 x 9 centímetros con las tapas forradas en un tapiz de reconocible origen extranjero. Las fotografías medían 6 x 8,5 centímetros y estaban enmarcadas bajo una pestaña de cartulina color crema, cuyos bordes interiores habían sido cortados con una tijera zigzag. En blanco y negro, mostraban a un grupo familiar durante sus vacaciones. En la primera página habían escrito con lápiz gráfito algo indescifrable: “Plitvice in Jezersko/ Rimski Vrelec/ Bled”.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Mi apellido es Rimsky. La diferencia en la última letra bastaría para colegir que no se trata de la misma familia, sin embargo...</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><br /><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" >(click para ver relato completo)</span></div><div align="justify"><a href="http://www.mediafire.com/?r540rgq1akx8maf"><span style="font-size: 78%;">http://www.mediafire.com/?r540rgq1akx8maf</span></a></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><p></p>Foto: Niñas en el cordón verde</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-7158164442620193452007-04-27T21:57:00.000-07:002012-09-28T09:43:57.132-07:00Relato de Carmen Elena Villacorta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQIWidGO-dFTEv63TKaXnEohKeLiIg8oBch1yNlvE7VA8HBhAzHPPFIup4Q62DzT4AYcwtjpFRfuDq-nHTm2jtLJp23hwFumutcoAUkMi13lHeYxo6uZWw1tyDsuzXrZT67m6UHkR0Tl3c/s1600-h/Mariposa+en+Iquitos.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257896415956396050" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQIWidGO-dFTEv63TKaXnEohKeLiIg8oBch1yNlvE7VA8HBhAzHPPFIup4Q62DzT4AYcwtjpFRfuDq-nHTm2jtLJp23hwFumutcoAUkMi13lHeYxo6uZWw1tyDsuzXrZT67m6UHkR0Tl3c/s320/Mariposa+en+Iquitos.jpg" style="cursor: pointer; float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #99bb55; font-family: lucida grande; font-size: 180%;">Q</span><span style="font-size: 78%;">uerid@s mí@s:<br /><br />A continuación iniciaré el pequeño relato de la travesía por Centroamérica que inicié ayer junto con mi padre y mi hermano. El viaje promete tanto que me inspira a compartirlo con ustedes, la gente maravillosa que, aunque viva lejos, siento siempre cerca de mi vida y de mi corazón. Gracias por estar leyéndome en sus monitores.<br />Ayer, sábado 6 de enero, los reyes me regalaron un tranquilo viaje Bogotá-Panamá. Aterricé en la ciudad del canal a las 4 de la tarde y acá mi padre y mi hermano (adentro de la nave plateada que nuestro progenitor había traído rodando desde San Salvador a mediados de diciembre) me esperaban en el aeropuerto. De modo que desde el principio las cosas han saliendo exactamente como las planeamos. Buen augurio.<br />Ya los tres Villacorta juntos, familia Viajera, buscamos la Avenida Tumbamuerto, la urbanización 2 Mares, el edificio Pacific Hill, en fin, la dirección de una buena amiga que nos está hospedando en un apartamento de lujo. En este momento les escribo desde el 12 piso de un condominio con tres piscinas, todas las comodidades y hospitalidad (computadora con internet incluida) y una vista espectacular de la ciudad.<br />A propósito, me tiene muy sorprendida la modernidad y belleza de la ciudad de Panamá: ordenada, limpia, rodeada de árboles, arquitectura homogénea salpicada de enormes edificios…<br />Nuestra primera salida fue anoche, al famoso Coast Way: una carretera impresionante y hermosamente adornada de palmeras, que desde el avión se ve como un hilito muy recto, construido sobre el mar. Une<br />el continente con algunas de las muchas islas que rodean este país, así que es una avenida ancha que tiene a lado y lado mar y más mar, bueno y, por supuesto, yates y ...</span></div>
<span style="font-size: 78%;"><br /></span><span style="color: #99bb55; font-size: 78%;">(click para ver relato completo)</span><span style="font-size: 78%;"><br /></span><br />
<a href="http://www.mediafire.com/view/?l7reqipnlt5ajt4"><span style="font-size: x-small;"><span>http://www.mediafire.com/view/?l7reqipnlt5ajt4</span></span></a><br />
<br />
<span style="font-size: 78%;"><br />Foto: Mariposa en Iquitos</span><span style="font-size: 78%;">Cortesía de Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a></span><span style="font-size: 78%;">)</span><br />
<div align="justify">
</div>
<span style="font-family: arial; font-size: 78%;"></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-75644024287661693272007-04-27T21:53:00.000-07:002011-02-05T09:39:19.209-08:00Relato de Katrien Jansen<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTrgwPUjBmNAlRWMSBJgHePJcm23hFeIzoczHD_PYvSTnxR9rZ0yG3GmuA1VvpsnPK5CXz4SAOuyDXcOnncX5lP8hvPiwt7UcxJ7PkzAW9v_C_g-DM8TSuvNEanQCGxDowqCRw7XtTCJi/s1600-h/Mujer+en+Patacancha.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTrgwPUjBmNAlRWMSBJgHePJcm23hFeIzoczHD_PYvSTnxR9rZ0yG3GmuA1VvpsnPK5CXz4SAOuyDXcOnncX5lP8hvPiwt7UcxJ7PkzAW9v_C_g-DM8TSuvNEanQCGxDowqCRw7XtTCJi/s320/Mujer+en+Patacancha.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5262364472430826786" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;font-family:arial;"><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:verdana;font-size:180%;" >Q</span><span style="font-family:arial;">uiero mencionar que ahora volví a Bélgica hace unas semanas entonces mi historia puede ser colorado de acuerdo con los sentimientos que tengo ahora. No era facil, pero he podido conocer profundamente la cultura peruana. He tenido momentos de decepción y de alegria, lo que puede leer en mi relato.</span></span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >En 2004 viajé por 6 meses a Perú para un intercambio intercultural con AFS- una organización internacional. Durante 5 meses, he vivido en una familia peruana y me he dedicado a un trabajo voluntario en INABIF- un hogar por niños de la calle. Todo este tiempo estaba viviendo en Iquitos, una ciudad en el medio de la selva, solo alcanzable con avión o barco.</span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Era espectacular porque era mi primera vez que podía viajar a América Latina, un sueño de hace que era una niña. Me he ido a Perú con la idea de que es un país de desarrollo. Eso significaba que iba a llegar en un lugar donde vivía solo gente pobre en casitas miserables. También tenía la impresión de los indígenas de la sierra con sus ropas colorados. Sabia que iba a vivir en la selva pero no pude alejarme de esta idea. Entonces en mi llegada a Lima estaba sorprendida, nunca voy a olvidar lo que pensaba, o que veía. Para mí, la ciudad era grande, sucio, muy americano. Eso no fue lo que pensaba...</span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><br /><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:arial;" >(click para ver relato completo)</span></span><br /><a href="http://www.mediafire.com/?71oyi54fkxqzs63"><span style="font-family: arial; font-size: 78%;"><span style="text-decoration: underline;">http://www.mediafire.com/?71oyi54fkxqzs63</span></span></a><br /><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Foto: Madre de Patacancha</span><br /><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Cortesía de Beatrice Velarde (www.beatricevelarde.com)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-39752449406710253622007-04-27T21:40:00.000-07:002011-02-05T09:15:59.381-08:00Relato de Marina Grayson (en inglés)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBVxaCBg2WtrZWa9aaF4fvPGFBBXTINVIaPYlMTS2JA6HBRCkIH7gBlh1bzan4Bn2SDCqLljgq_0lctsnySL5SzOqmLq5t7vqgi785qmTh-32l67mpov1brjbGwhzg5fw04aqxsUeiC_V1/s1600-h/Monjas+de+Calcuta+navegando+por+sacro+r%C3%ADo+Ganges,+India.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058971440948859938" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBVxaCBg2WtrZWa9aaF4fvPGFBBXTINVIaPYlMTS2JA6HBRCkIH7gBlh1bzan4Bn2SDCqLljgq_0lctsnySL5SzOqmLq5t7vqgi785qmTh-32l67mpov1brjbGwhzg5fw04aqxsUeiC_V1/s320/Monjas+de+Calcuta+navegando+por+sacro+r%C3%ADo+Ganges,+India.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:times new roman;font-size:180%;" >M</span>y image of South Africa before I arrived here was the township. When I pictured South Africa, I recalled images I'd seen of the Soweto uprising, the Sharpeville massacre, and the celebrations on the streets of Jo'burg's townships on the day Nelson Mandela became president of a free South Africa. That's what I thought I'd see when I got to Cape Town.<br /><br />Instead, Cape Town turned out to be a resort town. Central Cape Town is beautiful, clean, and accessible. It was nice, but it felt almost too perfect, too easy. It had no edge. We knew we weren't seeing the "real" Cape Town. We saw only the tiny section of the city squished between the mountains and the ocean. This was the pretty part of town, the white part of town.<br /><br />The majority of Cape Town's (non-white) residents live in the massive Cape Flats valley, far away from the stunning ocean and mountain views. That's where you'll find the<br />Townships. That´s the real Cape Town for most people who live here.<br /><br />Townships are urban residential areas that, under apartheid, were reserved for non-whites. Legislation from the 1950's to 1980's prohibited blacks from living in the cities. Hundreds of thousands of black South Africans moved to neighborhoods outside of the large urban centers, creating squatter communities that eventually turned into highly organized mini-cities. Today, townships remain the primary neighborhoods for South Africa's urban blacks. Though apartheid is now gone, its legacy remains, and is most ...</span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;font-size:78%;" ></span></div><p><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:Arial;" ></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><span style="color: rgb(153, 187, 85);"><span style="font-size:78%;">(click to read the complete report)</span><span style="font-size:78%;"> </span><br /></span><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?hkyy82dy55gal6g"><span style="text-decoration: underline;"></span><span style=";font-family:arial;font-size:85%;" ><span style="text-decoration: underline;">http://www.mediafire.com/?hkyy82dy55gal6g</span></span></a></span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">Photo: Sisters from Calcuta</span><br /><span style="font-size:78%;">Courtesy of Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-49228889554916978902007-04-27T21:34:00.000-07:002011-02-05T09:19:38.871-08:00Relato de Carina Watney (en inglés)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibjNg1EDh5TTTmekm2ed5ScFF01faJQ4zHp8qtKThlFJdy8RvyOeXnpMtuWB98hyphenhyphenZUcv2P6IFTjIwg87GM1qS6uteh_H6RLyZ_daZzoUavOQX7AKv-tr2pdOPoY-sj3NJuBejZmgWNSxH6/s1600-h/Mujeres+en+Nueva+York.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5059003069088027698" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibjNg1EDh5TTTmekm2ed5ScFF01faJQ4zHp8qtKThlFJdy8RvyOeXnpMtuWB98hyphenhyphenZUcv2P6IFTjIwg87GM1qS6uteh_H6RLyZ_daZzoUavOQX7AKv-tr2pdOPoY-sj3NJuBejZmgWNSxH6/s320/Mujeres+en+Nueva+York.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(153, 187, 85);"><span style=";font-family:arial;font-size:180%;" >I</span> </span>would look back fondly on my sheltered childhood memories of Africa with nostalgic reverie, and ten years later, the time had come to return. The sex-crazed drunken beach holidays that plagued my teens was now anathema. This year, I had a tripartite mission: research, internship, and holiday. But I knew that this time if I wanted to learn something I would have to open my mind a bit and heed Achebe’s caveat that “travellers with closed minds can tell us little except about themselves” however difficult it would be to shake off the egocentric hubris that hung like a fardeau around my neck and had conditioned by whole education.<br /><br />My colleague, Karina, an attractive brunette from Canada, and fluent in four languages, met my arrival in Dakar and drove me to meet my host family. My host family lived in the well-to-do residential area of Mermoz. The kitchen was a tiny, primitive mess with two stoves and plastic plates and jugs placed awkwardly on the floor. The broken sink was over-spilling with plastic bottles, which were to be filled with purified tap water, having not been given the choice to opt for mineral water. The bathroom was a nightmare, the only thing that works being the door, and occasionally the shower head that dripped pathetically. I could fathom how they could possibly live in such conditions. In spite of this, I make an effort to get along with the family, and broke the ice by giving them some gifts that I had bought in England, and watched TV with the youngest family member, Xena, whose French was very well-articulated. My first meal was a shock, for not only did I have to wait until past 10pm, and the food horrible, but we ate on the floor out of a common pot. It felt very uncivilised, and even more so as the girls preferred to eat with their hands. Afterwards, they peeled small yellow mangoes ...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-size:78%;" >(click to read the complete report)</span></div><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?jw2lavo5xsyr9hw">http://www.mediafire.com/?jw2lavo5xsyr9hw</a></span><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><p></p>Photo: Women in New York</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Courtesy of Beatrice Velarde (</span><a href="http://www.beatricevelarde.com/"><span style="font-size:78%;">www.beatricevelarde.com</span></a><span style="font-size:78%;">) </span></div><div align="justify"></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-713885489924484390.post-54287831634212354642007-04-27T21:29:00.000-07:002011-02-05T08:59:00.222-08:00Relato de Haris Metaxa (en inglés)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8ncySqRC0LWRFjOaveGBe9C1589sC7H48fOUQDs5E0ujpzyDRzYJ2_QVPhUFgHIrRfKD1bSAlEnG3s-v6oYnJFiTGssPagaeM10L_AN5ABIFsZHzMnGVZSLP910c1Qb75kM7iiuPDwjlz/s1600-h/Despu%C3%A9s+de+la+purificaci%C3%B3n+en+el+Ganges,+Varanasi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5059693416361383138" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8ncySqRC0LWRFjOaveGBe9C1589sC7H48fOUQDs5E0ujpzyDRzYJ2_QVPhUFgHIrRfKD1bSAlEnG3s-v6oYnJFiTGssPagaeM10L_AN5ABIFsZHzMnGVZSLP910c1Qb75kM7iiuPDwjlz/s320/Despu%C3%A9s+de+la+purificaci%C3%B3n+en+el+Ganges,+Varanasi.jpg" border="0" /></a><br /><div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><span style="color: rgb(153, 187, 85);font-family:times new roman;font-size:180%;" >1</span>4th of July, 2000. </span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><p></p>I was flying from Paris to Palermo.<br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >I was to visit Sicily for the first time. Years before, I had graduated in Philosophy in Florence. When I was living in Italy, I had often thought of Sicily, but I had never seriously considered actually visiting the place. I liked to travel on my own and in my head Sicily was full with Mafiosi and with their friends and accomplices, the whole population of the island, in fact. A small island, cramped full with Mafiosi falling from the rim of the gigantic cup that Sicily was.<br /></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >Not my cup of tea, really!<br /></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >I cherished choice, the opportunity to disagree, to be different and to change things. I also objected viscerally to women’s subordination and oppression. I was obsessed with the ideals (and ideas) of Freedom, Choice, Dignity. Dream was my attack line. My main belief was that you can force reality to respect you and to take into consideration your (female) wishes.<br /></span></div><div align="justify"><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" >No, Sicily didn’t seem to allow all that.</span></div><span style=";font-family:arial;font-size:78%;" ><div align="justify">So I never went there.</div><div align="justify">This perfectly balanced picture of a world of freedom against a world of doom was to change soon. As soon, in fact, as my plane touched ground. I was going to discover this hidden island, forgotten from history. Sicily. The whole island placed in a dark corner of our western world, suffocating under the weight of stereotypes.<br />Discovery was awaiting me.<br />During that time, my first Sicilian lover was waiting for me at the airport. She was the reason I was undertaking this adventure. I had met her in Paris few months earlier and I had been very surprised to discover that she was gay, professional and honest and, what was an even bigger surprise, she had chosen to remain in Sicily!<br />Nourished with what? Occupying what social space? Enjoying what visibility and dignity?<br />Paying what price of solitude and social exclusion?<br />I had wondered all this time and now answers were going ...</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);"></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 187, 85);"></span></div><span style="color: rgb(153, 187, 85);"><div align="justify">(click to read the complete report)</div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.mediafire.com/?gfl55z6ebjbgen6"><span style="font-size: 78%;">http://www.mediafire.com/?gfl55z6ebjbgen6</span></a></span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Photo: After purification in the Ganges<br />Courtesy of Beatrice Velarde (<a href="http://www.beatricevelarde.com/">www.beatricevelarde.com</a>)</div></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0